Yuleisy Cruz Lezcano, Cuba-Italia

 
           
         
           
               
   

Yuleisy Cruz Lezcano. Nació en la isla Cuba el 13 marzo del 1973, vive en Marzabotto (Bolonia; Italia). La poetisa emigró en Italia a la edad de 18 años, estudió en la Universidad de Bolonia y consiguió el titulo en “Ciencias enfermeristicas y obstetricia” consiguió, además, un segundo titulo en “Ciencias biológicas”. Trabaja en la salud pública.

En su tiempo libre ama dedicarse a la escritura de poemas, poesías, relatos, a la pintura y a la escultura.

Numerosos son los premios literarios donde ha obtenido reconocimientos importantes. Su poética trae inspiración sea de la literatura Europea (Rimbaud, Baudelaire, John Keats, H. Hesse, F. Pessoa, G. D'Annunzio, E. Montale, G. Gozzano, P. Salinas …) sea de la poética americana y latino-americana (Edgar Lee, Walt Whitman, Rubén Darío, Julio Cortázar, Alejandra Pizarnik …).

 

Bibliografia / Obras literarias / Publications
-L'infanzia dell'erba, 2021

“Demamah: il signore del deserto – Demamah: el señor del desierto”, 2019

“Inventario delle cose perdute”, 2018

“Tristano e Isotta. La storia si ripete”, 2018

“Fotogrammi di confine”, 2017

“Soffio di anime erranti”, 2017

“Frammenti di sole e nebbia sull'Appennino”, 2016

“Credibili incertezze”, 2016

“ Due amanti noi”, 2015

“Piccoli fermioni d'amore”, anno 2015

“Sensi da sfogliare”, 2014

“Tracce di semi sonori con i colori della vita”, 2014

“Cuori Attorno a una favola”, 2014

“Vita su un ponte di legno”, 2014

“Diario di una ipocrita”, 2014

“Fra distruzione e rinascita: la vita” , 2014

“Pensieri trasognati per un sogno”, 2013.

Su poesía es presente en distintas antologías y revistas sea italianas sea Internacional y ha sido traducida en distintos idiomas.

Es miembro de honor del Festival Internacional de la Poesía de Tozeur en Túnez.

 

Ha realizado talleres de iniciación a la poesía en Ed. Primaria.

PREMIOS, GALARDONES, DISTINCIONES,
RECONOCIMIENTOS LITERARIOS DE LOS ÚLTIMOS TRES AÑOS

AÑO 2021
Jurado en el Premio Literario de narrativa, ensayo y poesía “Nabokov” XVI edizione.

Colaboradora de la revista literaria sudamericana Taller Igitur

Año 2020
Primera clasificada en la sección Poesía y tercera clasificada en la sección Narrativa al Premio Literario “Melville” Città de Siena, Italia 2019-2020 1° edición con el libro “L'infanzia dell'erba” (La infancia de la yerba).

Finalista y diploma de mérito en el Concurso literario Internacional “Cartas de Amor” de Torrevecchia Teatina 20° edizione 2020 (Chieti), Italia.

Diploma de mérito al Premio Nacional de Literatura Italiana Contemporanea 8° edición 2020 con el libro “L'infanzia dell'erba” (La infancia de la yerba) .

Finalista al Premio Literario Internacional “Gaetano Cingari” 14° edizione 2020 (Reggio Calabria), Italia, con la prima versione del libro “L'infanzia dell'erba” (La infancia de la yerba) .

Miembro del jurado en el Premio Literario Internacional “Napoli Cultural Classic” XVI edición.

 

Año 2019
Seguda clasificada en el Premio Literario Internacional “Ut pictura poesis” Ciudad de Florencia 3° edición con el libro de poesía en dos idiomas Español /italiano "Demamah, el señor del desierto" .

Cuarta clasificada al Concurso Literario Internacional de Montefiore Conca 9° edición (Rimini, Italia ) con il libro “L'infanzia dell'erba” (La infancia de la yerba) .

Miembro del jurado en el Premio Literario Internacional “Napoli Cultural Classic” XV edición.

 

Año 2018
Miembro del jurado en el Premio Literario Nacional “Mille Papaveri Rossi”.

Miembro del jurado en el Premio Literario Internacional “Napoli Cultural Classic” XIV edición.

Miembro del jurado en el Premio Internacional de literatura “Antonia Pozzi” ciudad de Biassono, Milán, Italia.

Miembro del jurado en el “Premio Città di Latina” 4^ edición – Premio Internacional de Poesía y narrativa.

Organizadora del Mini Festival de literatura femenino – Sala Blu – Comune di Signa, Florencia, Italia.

 

Guerra

 

¡Guerra!

Ruidos ensordecedores,

La muerte acecha

en las emboscadas.

Los niños lloran y no se oyen

en el bombardeo.

En las noches de alquitrán

donde las estrellas

no son solo estrellas

y la luna es sólo un fogonazo

que rompe las almas,

la música es una sirena

que estremece las voces de las madres

cerradas en la canción de cuna,

llanto cantado lleno de amor.

Los soldados que no son soldados

rezan y van siendo muchos

en el temblar de la vida,

van siendo muchos

en los rostros que se alumbran

como brasas,

hasta que en los huesos

algo se rompe,

van siendo menos,

muchos menos

sin el camino que lleva al lugar

donde como sílabas de fuego,

ardían escondidos detrás de la inocencia.

********

Extranjera

Llena de sangre nació,

con pocos versos llorados

se anunció,

en un barco de ojos desesperados,

donde la idea de la vida

casi escapaba.

Nació para sazonar

con su presencia extranjera

la quimera

de una vida mejor.

Nació entre medusas,

en el mar de Lampedusa,

acorralada de mariposas eléctricas

que devoraban las carroñas

de cuerpos que soñaban

tocar tierra, antes de ahogarse.

Nació ya grande, para salvarse

y salvar el corazón de África continental.

En su sonrisa natural

se ve como sonríe a la vida,

con movimiento soberano,

llega y llama a los blancos "hermanos" ,

con su negrada oliente a cebolla frita.

Si la oyes, oyes en su sonrisa infinita

el vudú de tambores

y en sus ojos, reflejados,

se ven los colores

de la sangre derramada

por el sabor de libertad.

*******

Guerra diaria

Ya vuelan blancas palomas de viento

por el norte y este, por el sur y oeste,

por el inagotado pensamiento,

evitan corrientes que desatan

ambientes crepusculares

de pústolas

sobre la herida de la tierra.

Son mártires de plumas,

condenan la guerra.

Esa guerra cotidiana que alimenta

flores de sangre, miseria, hambre.

Guerra que se pudre silenciosa bajo el sol,

con un viejo silencio reventado

de postillas tibias que hablan

de los gritos adjuntados

en los ojos sin órbita, picoteados

por pájaros marinos

que abrazan el destino

de los emigrantes

que encuentran la muerte.

Mundo inerte, indócil suerte,

extraña muchedumbre

que no se ajunta, que no se mezcla,

que vive en la indiferencia,

hábil en descubrir el punto de castración

de la humana presencia.

****

El rostro de Europa

Derrumbada adentro del horror,

inerte en las olas del Mediterraneo,

entre pobres rostros muertos

inocentes que ofrecen médula y linfa

para alimentar grandes peces y tiburones,

he reconocido, con convicción,

solo uno: el rostro de Europa

desbordante de indiferencia duplicada

con voz afónica, muda de palabras

en el enorme charco sangriento,

que no es mar mas cementerio,

camposanto salado de masacre,

narrado de la gente que dice

"Se puede morir en cualquier lugar,

se sabe, la injusticia non es un tema nuevo,

es retórica y, por ciertos aspectos,

aventura humana" ,

Esperanza alimentada de un babeo de sangre,

teatro para quien quiere

un exterminio más grande,

mientras el hambre esfuerza los pobres

a salir del cuerpo

o a tratar de sembrar un seno

en lugar del mundo

para descubrirse a chupar

de un pecho infecundo,

inflamado de ambiciones e individualismo.

*****

Un nuevo inicio

Yo que vengo de un mundo lejano

para escuchar la historia

de este mundo de guerra y de paz.

Guerra por causas banales,

de destrucciones y de reconstrucciones,

generadora de rumores de batallas.

Guerra con bombas, misiles, metrallas,

se levanta el pueblo contra el pueblo.

Carestía pero con fantasía,

la muerte parece un escenario

cuando el mito de ella, se vuelve ovación.

Se aclaman territorios de traumas

y se llama nación

la muerte que sale con su nombre.

Muerte, muere el hombre

por la herida de su mano.

Con ilustre dolor profano,

con la sed de venganza que invoca,

el hombre trivializa

el último aliento de la boca,

y deshoja el alma de la tierra.

Guerra, guerra, es tiempo de guerra,

el hombre muy cerca de la bestia,

aún así lejos

de cualquier instinto de supervivencia,

hace del poder una ciencia

y busca, por oscuras razones, el ataque.

Sin piedad, con las manos enguantadas,

la guerra arranca de los ojos que aletean

la última luz de los espirituales párpados.

La guerra tiene más sed de muerte

que un abismo.

¿Puedo escuchar esta historia con optimismo?

No, yo espero la reconstrucción

que da a la luz humores y lágrimas,

aguas que alimentan un planeta al carbonio,

base de nuestra química orgánica,

producto que vive en el interior de estrellas.

Yo espero el milagro espiritual,

estaciones bellas, rosadas auroras,

un vuelo fluido y visiones consoladoras,

palabras curativas, acciones balsámicas

sobre esta tierra de angustias satánicas,

yo espero.

*****

La herida de la humanidad

A veces me pregunto

porque sigo buscando,

en el pajar una aguja.

Creo que lo hago

para encontrarme

con el ser humano.

 

Mis manos son ojos,

mi boca tiene manos.

Se hacen preguntas.

¡Qué largo es este recinto

de dinastías de odio,

en donde cada episodio

tiene un final distinto!

Soberanamente convinto,

falsamente gobernado

y cruelmente declarado

de un gobierno, cuya mano

juega con la vida del ser humano.

 

Por la conciencia

y su ritmo de carne,

la humanidad de cuello frágil

soporta las Islas de migajas,

el collar de hierro, el jarrete

de quién somete

a la esclavitud los otros hombres.

 

Sobre el mundo cruel,

mi faz de fango

me ensucia la cara,

el agua del bautismo

en mi mente se seca,

reclamo para mi perdón

el apocalipsis de los monstruos

que envenenan sin razón

el corazón de los siervos que callan

todas estas muertes fútiles.

*****

Cementerio de plumas

Se equivocó la paloma,

terminó su vuelo

en una película de horror,

temblor de bombas

que queman la hierba.

El desierto vomita

trozos de carnes.

Las pocas flores huelen

a tierra quemada.

Con la bandera de la libertad

negada,

los ojos de los niños

saludan las tinieblas

y se secan las heridas.

En las mezcla de tierras

y de historias sufridas,

crecen semillas de odio.

Se oyen estruendos

y la franja de vida es reducida

a sepulcro lleno

de lúcida desesperación.

Se pierden los nombres,

se pierde la razón,

con la inocencia asesinada a Gaza.

La paloma equivocada, pasa

y chilla "NO" a la masacre

"NO" al gusano y a los ojos comidos.

¡Oh, paloma sin mancha!

Te moja el llanto estremecido.

Las armas cargadas en el mundo

llegan a Israel continuamente,

la locura de la gente

hará de tu cuerpo

un cementerio de plumas.